"Chingon"

-Hay veces que la sangre sabe a arena de reloj- dijo y se dejo de mover.

Segundos antes se retorcía como renacuajo precoz teniendo un charquito como océano, pataleaba se revolcaba, gemía de dolor,se aferraba a la vida literariamente,con aquella máxima popular como premisa: "la vida es movimiento, el que no se mueve esta muerto".

Minutos antes era la encarnación del "Chingon" que todos deseamos ser , esa representación perfecta de uno mismo; disparaba y disparaba su cuerno de chivo, su colt revestida en oro blanco, las balas eran certeras atravesaba chalecos y cascos, destrozaba cráneos, arrebataba vidas, pero en realidad era un hombre sencillo,humilde, pues sus trofeos mas grandes tan solo eran los recuerdos y aquellas cicatrices que invocan recuerdos.

Horas antes alimentaba su ego alimentando políticos en el Sanborns de su predilección, repartía dádivas, favores,dinero para campañas, "Polvo blanco el mejor escombro para construir un monumento al hombre de verdad"solía decir a la par de un "si puesn" mientras los ricos de los ricos y los poderosos de los poderosos le besaban la mano.

días,meses, años llevaba de no dormir bien,calvicie incipiente, impotencia sexual,apetito voraz y una gordura recurrente tratada con numerosas intervenciones quirúrgicas;se miraba al espejo y se decía :"que fue de aquel adonis del desierto pobre pero hermoso" y la conciencia como una ulcera de la memoria le provocaba mareos,dolores, vómitos recurrentes,hemorragias internas y pensaba que tal vez en algún momento la vida podría volver a caer como cuando alguien voltea un reloj de arena para demostrar que no todo esta dicho.

En memoria del "RONNY"